- ¡Pascualita, mañana iremos a la playa aprovechando el buen tiempo! - La sirena estaba sentada en el borde de la pila de lavar del comedor tomando el sol que entraba por la ventana.
Pensseque le alegraría la noticia pero, en lugar de demostrarme su alegría con saltos mortales, lo que hizo fue llevarse un dedo a la sien como diciendo - ¡Estás tonta, boba de Coria! - Iba a protestar cuando, desde lo alto del armario de la cocina, mi primer abuelito, vestido con un sudario preciosísimo de Oscar de la Renta, evitó que lo hiciera.
- Es que ha oído en la radio que mañana vuelve el frío, las tormentas, la nieve... Y dice que si quieres ir a la playa, por ella como si te pisan un cayo pero ella no irá.
- Que desagradecida y desagradable llega a ser éste bicho. No sé como no la rebozo y se la mando al señor Li para que disfrute comiéndosela.
- Nena, la sirena te está escuchando... - ¿Y? - No te pongas chula que no está de humor.
Por el rabillo del ojo (porque no se la puede perder de vista cuando está así) vi que iniciaba el movimiento de impulsarse con su formidable cola de sardina para lanzarse sobre mi pero fui más rápida: hice un quiebro al tiempo que abría la ventana de par en par y la medio sardina salía disparada contra el árbol de la calle.
El golpe fue fuerte. Muy fuerte. Y Pascualita quedó grogui y no espatarrada porque no tiene piernas pero sí hecha un guiñapo. Cuando recobró la conciencia mordió todo lo que había a su alrededor: tronco, ramas, hojas, incluso la pata de una tórtola a la que pilló por sorpresa.
Días después los trabajadores de Parques y Jardines recibieron de manos del alcalde una felicitación especial por lo bien cuidado que estaba el árbol de la calle aunque a trozos. . (experimentamos, dijeron) Los lugares mordidos por la sirena eran descomunales: hojas con las que se podían confeccionar prendas de vestir, troncos y ramas presumiendo de musculatura... y una tórtola con un muslo que hacía dos del de un gallo de corral.
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