Me ha llamado Geoooorge de buena mañana, para pedirme asilo político-familiar. - ¿Para el abuelito?... ¿no? Para la abuela entonces... ¿tampoco? Será para la Momia... ¿no? pues ¿para quién? - For mi. - ¡¿Para ti?! Pues sí que te ha afectado el Brexit de las narices... Ah, ¿no es por eso? entonces, hijo de la Gran Bretaña, como no te expliques...
El mayordomo de la abuela me contó que tenía miedo de estar un minuto más en la Torre del Paseo Marítimo. - Haber cisma religiosou y mi ser protestante... No querer perder cabeza. - Me parece que ya la has perdido o estás bajo los efectos del chinchón. Que ya sé que le das buenos tientos a la botella, jejejejejejeje
- Tu no reir. Yo asustado. - Bueno, ven pero díselo a la abuela, no vaya a creerse que te he robado. - ¡Mi no decir nada! ¡Mi huir!
Previne a Pascualita de que no se dejara ver porque íbamos a tener un huésped en casa. Me puso mala cara, sacó los dientes de tiburón a pasear, me tiró unos buchitos de agua envenenada que, afortunadamente, no me dieron. Entonces, harta de sus caprichos y mala baba, la amenacé con sentarla, atada, delante de la tele a la hora del programa de la Esteban. La amenaza surtió efecto y ahora está más suave que un guante de seda.
Geooorge llegó cariacontecido y mirando de contínuo a su espalda como si le persiguiera el Séptimo de Caballería yanky.
Dejé que se preparara un buen te y cuando estuvo más tranquilo, me contó que los abuelitos no paran de discutir de religión. - ¿La abuela? ya me extraña. - Ella decir que estar con Willy Toledo. El decir que se condenará al Infierno si decir éstas cosas. Ser como perro y gato. - ¿Y qué dice la Momia? - Depender. Ahora una cosa, después otra. Mi creer que se divierte. - ¡Es más lista que el hambre!
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