La abuela ha venido lamentando la riada asesina del Levante de Mallorca. - "Tendría que haber estado allí y llevar el paraguas..." - Te hubieras mojado igual que si no lo llevaras. - "No hubiese llovido. Está comprobado que cuando salgo a la calle con él, no llueve"
Llegó abatida por el dolor ante la desgracia de muchos de los nuestros. La isla es como una cajita que guarda maravillas en su interior, entre ellas sus gentes. - ¡Avemariapurísimaaaaaaaaaaaaaaa! Vengo descuajaringada por las noticias que no dejan de llegar al transistor que me he encontrado abandonado sobre el mostrador de una tienda ... - ¿Lo ha robado, Cotilla? - ¡¿Será posible que, con la edad que tiene tu nieta, siga siendo tan mal hablada?! Estaba abandonado y lo he cogido para que no lo hiciera cualquier listo que pasara por allí.
La abuela nos contó, sobrecogida. - "Anoche, en el pueblo de Sant Llorenç des Cardassar, el escenario era terrorífico. Como una Noche de Difuntos. Sin luz, eran los rayos los que iluminaban el caudal de los tres torrentes desbordados, cuyas aguas corrían enloquecidas buscando escapar hacia el mar, arrastrando vidas, coches, recuerdos de los vecinos, entrando en las casas sin pedir permiso, arruinando cosechas, tragándose animales de las granjas, repartiendo barro, encogiendo los corazones de los más valientes..."
Nos sentamos en la salita. Pascualita camuflada entre las flores de un florero, no perdía comba de lo que narraba la abuela. Sus saltones ojos de pez la miraban fijamente. El color gris-azulado mortecino de su piel la hacía invisible a los ojos de la Cotilla. Varió un poco el gesto cuando una lágrima se deslizó a través del espeso maquillaje de la abuela y una pestaña postiza se enganchó con la de abajo y estuvo tuerta un rato.
En la televisión daban noticias sobre lo ocurrido: el parte de muertos, diez de momento, nos estremeció. Estábamos atentas mientras trasegábamos unas copas de chinchón que, ni siquiera nos acordamos de poner a la Esteban.
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