He comprado el periódico al hombre que se pone los fines de semana a la puerta de la pastelería donde compro las ensaimadas domingueras. No lo miré de frente... ¿Y si había una foto mía en el diaro?
- Buenos díaaaaas... tengo que decirle que no la han sacado muy favorecida. Sale en la página de Sucesos. - ¿Habla conmigo? (me tapé la cara con la carterita de mano) - Me miró asombrado. - ¡Pues sí que se le han subido rápidos los humos! Ni que fuera usted la Marquesa de ca na Pardala.
Pagué y entré en el horno: - Hola, nena ¿verdad que eres tú la de la foto del periódico?. Tu has salido fea pero el muñeco, ¡madre mía! parece el hijo de Frankestein...! En fin, ¿qué te pongo?...
Lleguè a casa sudorosa. Abrí el periódico por la página indicada y ¡ahí estábamos Pascualita y yo en primer plano junto a lo que parecía un trozo de la cabeza atacada.
La foto la hizo la pareja del pelón ¡la madre que la parió! Pascualita no se sabía lo que era, afortunadamente, su hermosa cola de sardina no asomaba fuera del termo de los chinos. Yo parecía la madre de Fu Man Chu hasta arriba de opio, intentado arrancar a la sirena de la cabeza monda y lironda.
Solo espero que la abuela no haya visto el periódico.
Sonó el teléfono. No lo cogí. Así hasta tres veces.. Poco después el rolls royce aparcó en la parada del bus y se organizó un concierto de pitos. Y antes de que pudiera largarme de casa, la abuela entró, triunfante, llave en mano.
- "¡¡¡¿QUÉ LE HAS ECHO A PASCUALITA, BOBA DE CORIA?!!!
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